A morte do barraqueiro

Assisto à festa
de homens e mulheres,
de velhos e crianças,
de moças e rapazes.

E em festa
me vou.

Em um balão
de vento
pulo.

Eu viro
cambalhota,
eu grito.

Muito à vontade,
e bem diferente do
que sou.

Balão de ar que me faz
esquecer a própria
cidade em festa,
agitando-se diante
e dentro de mim.

Ouço tiros.

E num instante,
meu ser esmorece.

Meu balão
inventado de ar
esvazia-se.

E a sensação
de que à frente
há um caminho,
veio acompanhada
de um outro distante
que não mais.

Os tiros na madrugada
mataram o barraqueiro.

"Se era noivo, se era virgem,
se era alegre, se era bom,
não sei,
é tarde para saber".

E no local do crime,
sob os olhos dos festeiros,
jazia os olhos frios do

Barraqueiro sobre o espesso

sangue na rua.

Simples beleza

Não restará nos pobres traços meus
dos ricos traços teus,

o antes do instante mesmo

de tua revelação.

Mas mesmo sendo tu a realidade,

e eu reflexo dessa polifonia harmônica

de um brilho alto que vem dos céus,
desse ruído que me resta pelo que sou,

Restará ainda, na memória imperecível,

uma simples beleza nua
que é só tua.