Seguindo com o sol em um
último raio de luz
amarelado
nas tampas dos morros vastos
e carpidos.
E percebendo no repouso escondido
das coisas que parecem se
mover,
O instante não é senão um deparar-se,
um depurar-se, um aparente
descanso
fora de qualquer alcance.
Uma espécie de surdez
que está nas coisas,
não permitindo assim
uma porta de entrada.
Mas para que entrar
se já se faz dentro?
Então,
sentindo
e consentindo.
Como quem sente
e consente,
Segue...
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