Olhar

Nasce o dia,

é manhã.

A lenta luz do sol,

que cai sobre as

linhas silenciosas

das vastas montanhas,

faz-se imensa.

E os olhos misturam-se

a tudo.

E tudo agora

é só olhar.

Vento, vento...

Numa brisa suave

sopra o vento sobre as
folhas banhadas de sol.

O vento, sem que se saiba

de onde vem e nem pra onde vai,
invade os cômodos de uma velha casa.

Vasculha de um canto a outro
e refresca a quietude alerta
das aranhas.

Passa...

Como se não passasse
pelos que assistem à televisão.

E qual um menino brinca
com as folhas,
com a quietude,
e os distraídos.

Sendo o sopro do espírito

mesmo que esquecido,

escuta-se porém entre

os pequeninos:

Vento, vento
caxinguelê
cachorro do mato
quer me morder.

São estes que se divertem
com o vento e o colorido mágico
das pipas que empinam no céu.

Vento, vento
caxinguelê...