A Missa

Cantei.

Clamei.

Escutei a criança do amém
distinguido entre os améns.

Louvei:

Eis-me aqui Senhor.

Foto

Por que estamos sempre admirados com as coisas do alto, ou que nos elevam às alturas? Será saudade da nossa verdadeira pátria? Diz Santo Agostinho: "Criaste-nos para Vós, Senhor, e o nosso coração não descansa enquanto não repousar em Vós".

Logos heraclítico

"Um homem dura enquanto outros passam,
e passa enquanto outros duram".


Tenho conhecido
o ranger do bambu-gigante
e o som de suas folhas,
o peso do metal
na palma de minha mão.

A aurora,
e o pôr do sol.

A noite que
envolve,
e o luar.

Tenho conhecido

a conquista
e a derrota.

A morte
e a vida.

Tudo isso
tenho conhecido.

Conheci a esperança,
e o sono.

O temor,
e a vigília.

Ademais,

a minha estupidez,
conheci.

O ridículo de
ser ridículo,
também conheci.

Conheci tantas coisas.

Mas entre um
conhecer e outro,

a pergunta que
sempre me faço:

Que rio é esse que
flui entre o que sou
e o que fui?

Se fosses

Se fosses
somente o
teu desenho
nestas vastas
montanhas.

Se fosses
só a tua imensa
antemanhã azul
que abraça
toda a cidade.

Se fosses ainda
o brilho teu de uma
exclusiva manifestação.

Mas não!

É o sol que
te fecunda
e te faz luar.

Categorias do ser

Eu
que supondo ver
não via.

Eu
que na categoria
da paixão me
feria.

Eu
que da substância
me esquecia.

Eu
que preso aos
acidentes,
infelizmente,
me perdia.

Vento, vento caxinguelê

Corre suave o vento sobre
as folhas banhadas do sol de verão.
E elas, em um balanço quieto,
vêm e vão.

Desarranja os cabelos da moça.
E ela certa de que os acertou,
desarranja-os ainda mais.

Ao mesmo tempo,
invade os cômodos
de uma casa velha.

Vasculha de um canto a outro
e refresca a quietude alerta
das aranhas.

Também passa,
como se não passasse,
pelos distraídos que assistem
à televisão.

Entra e sai.
Vem e vai.

Qual um menino de um
lugar a outro,
e como tal brinca
com as folhas e
com os distraídos
e com os cabelos
das moças e
dos moços.

De longe,
escuta-se, que tempo!

– Vento, vento
caxinguelê
cachorro do mato
quer me morder.

Ah!
São os meninos
que se divertem
sob o colorido mágico
das pipas que
empinam no céu.

– Vento, vento...

Contabilidade

Neide Archanjo

As perdas

as dores

as faltas

as feridas.

As festas

os amores

as graças

os marfins.

É apenas a vida,

ai de mim!